sábado, 18 de diciembre de 2010
verano
el verano pasado a la misma hora cuando me sentaba a charlar con una señora ,empezaba un viaje abismal .
Ya lo había contado entonces.
Ella empezaba una oración acerca de determinado tema y alguna palabra le parecía evocadora y abría un zoom sobre ella,y una mata de detalles ,más tupida ,más espesa anticipaba la abundancia .
Y así seguía por largo tiempo.
era un ejercicio de atención y de sorpresa.
Y siempre llegaba a la conclusión de una novedosa filósofa contemporánea ,cuyo nombre ignoro, que asegura que no hay dos hechos lo suficientemente aislados como para ser salvados de la unión en un relato.
Este año hemos evolucionado.
Su cerebro tal vez se esté degradando ,el mío o el de ambas.
De funcionamiento de dibujo asistido ,es hoy por hoy una maldita máquina mecánica,que por una frase lanza una manito de metal de tres dedos a la pesca de algo .
Siempre cae pesada y segura sobre lo deseado pero al levantarse pierde la fuerza y los tres dedos acarician el objetivo y no atrapan nada.
Lo malo es que esta máquina engancha sin querer una incoherencia peluda que sale presurosa en tu busca.
La primer actitud lúdica e inconsciente es comenzar por la mitad, la película empezada.
Mi cerebro se fuerza a encontar lo más rápido posible la ubicación temporal,geográfica, la filiación,la conexión entre ellos ,la resolución del escenario.
Acabado esto,que cuesta unos instantes de atención,corro unos pasos para alcanzarla (a dios gracias es maximalista lo que la hace lenta) y cuando creo que la tengo...me lanza un viraje
de indeterminado números de grados.
Cambia todo,gira el caleidoscopio.
Mi cerebro sufre,inicia de nuevo la busqueda y es nuevamente defraudado.
Siento que corro tras de una rata ,un chancho enjabonado.
Y si bien solo han pasado por mi cuerpo unos litros de mate y llevo horas en la reposera termino fatigada.
Así está transcurriendo mi verano .
Debe ser esa loca costumbre de veranear donde no se debe.
viernes, 3 de diciembre de 2010
malos dias
El jardinero es un manyín.
más que humano ,
más que duende de las hojas.
Para ser un manyín
es condición necesaria:
ser humano
lo de las plantas es una excusa.
Este manyín lo prueba.
Antes trabajaba en YPF
después dicen que se fue a Venezuela
que tuvo varias mujeres
que tiene algunos hijos,
que mantiene una secreta relación,
que se escucha como susurro desde el piso de arriba,
pero siempre,
siempre ,
siempre
fue y será un manyín.
Mantiene su estado a rajatabla.
Tiene el cuerpito
que le sirve para hacerse de unos mangos
con las plantas ,con el petroleo,con lo que sea,
para ir a invertirlo en vino berrreta,
(tiene que ser muy berreta,esto es importante)
pero no en el domicilio ,
tiene que ser
como condición
ineludible
en algún bar de barrio bajo.
Para empezar a tomar,
irse desenrrollando,
desarrollando,
ponerse a punto
para ponerse en curda,
empezar a hablar,a provocar,
y que otro en las mismas condiciones lo faje
si es que puede,
dado que ninguno de los dos se mantiene muy en pie
después a dormirse mansamente,
a la mañana ,del otro día, que siempre viene
sin recordar ningun episodio,
se va a cortar yuyos,enderezar tallos,podar rosales,
lo que sea , para volver al bar
(habitué de Los Pitufos ,la Cafiaspirina y del bar del Sanjuaniño)
si tomara en exceso,
otra bebida,
en su casa,
o lo que sea en donde sea,
sería un borracho,
pero este esmero,
esta dedicación,
esta vocación,
este desempeño ,
esta lealtad,
lo convierten en un MANYÏN,
Y no es poco.
lunes, 22 de noviembre de 2010
jueves, 4 de noviembre de 2010
viernes, 24 de septiembre de 2010
Tía Clarita es redonda y blanda. Los pelos blancos en un rodetito.
Habla mucho, creo que piensa que dándote charla ,una charla amable y sencilla cumple con sus deberes de anfitriona .
Es muy parecida a la viejita que es la ama de Coraje el perro Cobarde .
Muriel,se llama en la tele y en lo que más se parece a ella es en la compañía de Justo.
Justo vendría siendo en la vida real , su esposo Cruz.
Tío Cruz es un hombre malhumorado en la más completa plenitud de la palabra.
Tía Clarita trata de atender sus caprichos y de servirlo abnegadamente, pero nunca tío Cruz está conforme.
Tio Cruz es un especialista en gritos y berrinches.
Es muy habitual escuchar sus gritos y sus portazos ,inclusive en los rincones más alejados del vecindario.
Parece que a semejante aumento del volumen de su vos y del tenor de sus amenazas los objetos circundantes se vieran obligados a chillar, golpearse, salpicar, explotar y hervir , como para unificarse en la escala de medidas de este corte costumbrista y tan grotesco de su vida.
lo que se evita es lanzar las verdades o causas atendibles a semejante y cotidiano escándalo.
Tio Cruz es quien en realidad desarrolla los toles toles con mas asiduidad .
En algunos caso se ha llegado a suponer que tuvo un altercado en la oficina de pesos y medidas ,que es en donde trabaja desde hace añares.
Ahí los empleados se pelean mucho, a causa de la maldita manía que les queda por andar midiendo todo .
Lo que pasa es que no dan las cuenta nunca, algunos trabajan de menos ,otros se aprovechan de más,otros se creen que son más importantes que el del lado,muchos llegan tarde.
El asunto es que todos faltan a la regla de la justa medida.
Entonces se clavan los termómetros en los ojos ,se largan relojes,se tratan de estrangular con los centímetros y entonces tío llega a su casa después de esas batallas campales y empieza a hostigar a tía Clarita, que lo habla y lo habla sin parar.
Tio Cruz ,que viene cansado y con pocas esperanzas viene necesitado de un abrazo tierno de Clarita, y al pobre lo asalta en la puerta esa vieja gorda y charleta que ha suplantado a su Clarita de entonces y que no para en su chachara y en su acarrear imparable de todas las basuras que le echa a los pies y que pone en su mesa,
Ay! Como se enoja!!
Ahora que con los años le duele todo.
Ahora que ya medir y pesar es un hastío infinito.
Ahora que el futuro es todo lo malo que queda.
Y empieza a gritar para desahogarse.
Grita cualquier cosa, que los fideos se pasaron ,y putea,a la iglesia ,que los chicos le molestan y que tia Clarita es una puta que ve televisión todo el día ,que le rompieron el enchufe a la plancha y que es por causa del conchudo teléfono .
Y se le calienta la soda y se enfurece,y se le apaga la estufa,y se pega en la cabeza con la punta del mueble, y le pican las bolas y le duelen las muelas y grita y putea y golpea todas las puertas que encuentra.
Pero no es esto lo que quiere decir, ni hacer .
Vaya a saber que quiere.
A lo mejor busca a quien era , y a todo lo que soñaba entonces con tanta desesperación que pega cada grito y mete cada portazo el pobrecito que te dan ganas de cagarlo a palos para que se calme…
martes, 21 de septiembre de 2010
la lección del alumno
Cuando ya guanchankein vagaba por el oeste,conoció a un hombre con el que compartió algunos
cuantos pasos por esos caminos áridos y polvorientos.
Un día,por alguna frase ,o alguna imagen,sonó alrededor de guanchankein ese abanico de
caireles que marcaban la separación de las épocas ,del presente y del pasado
y se remontó a sus recuerdos del templo shaolin en donde era él,pero en realidad era otro
actor (este último dato carece de importancia).
Bueno ,el hecho ,es que embebido en remembranzas le contó al hombre ,mientras caminaban
,que en su juventud había tenido un maestro ciego ,que tenía cinco guijarros en una mano,
sentadito justo a las puertas de salida del templo.
Durante mucho tiempo y a intervalos regulares el maestro extendía la mano y le ofrecía los
guijarros a guanchankein y cuando este los iba a tomar,el maestro cerraba la mano justo
antes ,se quedaba con los guijarros en el puño cerado y le decía que aun no estaba listo
para salir.
Pasó largo tiempo hasta que guanchankein los tomara,el tiempo suficiente para que
guanchankein entendiera o creyera entender varias razones p0r las cuales debía resolver
dicha prueba.
El maestro,entretanto, actuaba con la celeridad y la justicia de una máquina,no aceleraba
ni entorpecía el cerrado de la mano,lo hacía estadísticamente a la misma velocidad y en esta
velocidad no dominaba el sentimiento humano de la piedad (cosa que el discípulo saliera
antes a la libertad),ni el de la furia (que servía tanto para que no se fuera nunca y
siquiera padeciendo los rigores del templo, o que saliera sin prepararse para el mundo
exterior).
Era difícil,porque había que descifrar ,la mínima alteración en el pulso del maestro antes
de cerrar la mano ,ver la luz que trasladaba la orden por las dentritas neuronales y llegaba
al musculo,la imperceptible alteración en la inhalación que delataba con sus olor a
adrenalina que guanchankein decidía el manotazo.
Le llevo años,deducir las variables del maestro y neutralizar las emociones propias que
hacían más ruidosos sus latidos ,que aumentaban la humedad que emanaba y que el maestro
detectaba infaliblemente.
Costó, le llevo años,frustraciones ,amarguras,broncas,desasosiegos,insomnios,cansancios.
Alguna vez inclusive sintió odio por el maestro a quien consideraba un carcelero cruel y
perverso.
Pero el maestro era justo,preciso,indiferente,desinteresado,solo manejaba un código que
resultaba en un tiempo medido e idéntico: el de la velocidad de sus reflejos.
Cuando guanchankein logró conocer esta medida se sintió raramente felíz y lo compartió en la
charla con el hombre que lo acompañaba.
El hombre lo miró con gran seguridad y sin dudar le dijo: ¡qué imbécil!,¿podrás acaso
explicar para que mierda te sirve haber perdido tanto tiempo en eso?,¡ni un par de zapatos
podés tener!...¡idiota!, y lo que más me enfurece es que recuerdes a ese japonés del orto con
respeto!!...¡¡¡ qué japonés tan hijo de puta!!!
Guanchankein,lo interrumpió y le dijo: pero no era japonés era un maestro chino...
¡callate ,pelotudo,¿no ves que estoy hablando yo?,¡me tenés las bolas llenas desde hace días
contándome todas tus mierdas y la vez que hablo yo me tenés que interrumpir, la concha de tu
madre!!!!
Guanchankein calló,y el aprendizaje fue : me tendría que haber callado ,cuando empecé a
caminar, no era una ecuación de tiempo solamente mi respuesta era además un pacto de
silencio y de respeto hacia mi propia historia.
lunes, 20 de septiembre de 2010
viernes, 17 de septiembre de 2010
blablablabla
Estaba haciendo turno para realizar un trámite. Pensaba mientras veía en esas pantallas chatitas que cuelgan en todos
los sitios públicos
uno de esos programas mañaneros en donde el mundo es el programa de Tinelli y las peleas de sus acólitos.
Gran novelista Tinelli o no,pero obligado estareis de comeros su ficción y de cagarla.
Qué imaginación ,que ingenio!!!, varía la historia con pocos personajes y compra todos los medios para que no pueda
escapar nadie,así de perverso y omnipotente.
Pienso mientras tanto en comprarme un cuaderno y escribir mucho y lo que quiera para mi solita,pasarme de la raya,romper
los prejuicios y escribir de todo eso que se me ocurra vergonzante por más humano que sea, y no mostrar ,que la mirada
del otro contamina y que la no mirada también.
Un bache para colgarse del vómito colorido de la pantalla y la vocecita juvenil en la nuca.
_Perdoname ¿escribís?
un veinteañero increpando a una veinteañera con la birome contra el cuaderno.
Pregunta idiota, a pesar de que la chica pudiera que estuviera dibujando o sacando cuentas a mano (locos y anacrónicos
hay en todas partes).
-Pse,contesta la chica.
-Yo también...¿terminaste algo?,¿una novela ,un cuento?
-Pse,una novela
-Guau!!!,¿tardaste mucho?
-Unos años,pero valió la pena,me siento reorgullosa.
-¡qué bueno!,yo siempre empiezo una de unos videos juegos, una novela de un tipo que hace video juegos y hace uno tan
bueno que empieza a cambiar la cabeza del usuario y empiezan a pasar cosas...y siempre me quedo por ahí nomás en el
medio y no se como seguir y empiezo de nuevo,para ver si me salta un hilo,una veta que me sostenga un final que no me
imagino todavía.Por ahí me da miedo que sea un tema muy trillado,creo que hay demasiadas historias con esa idea,no se
_mirá,yo lo único que puedo decirte,por si te sirve ,es que te lleves el cuadernito a todas partes,te pongas a mirar y
te imagines que tu personaje se encarna en alguna persona cualquiera.Ponete a pensar que le puede estar pasando a esa
persona en este momento,si está enojada,aburrida,amargada y los porques.
Eso se lo haces tragar al personaje y que se amolde a la trama ,pero esta parte la haces después,vos mientras tanto en
el cuaderno escribite ideas,lugares,sensaciones y lo demás lo dejas para la noche,para cuando estes cansado .
A mi me sirve,me encanta leerme .Pero, y este es mi mejor consejo, nunca se lo dés a nadie para que lo lea,puede
mentirte que es bueno y te vas a quedar ahí,jamás se animan a decirte que es malo,lo cual es desvastador por
supuesto,pero no se lo des a nadie más que nada,porque a la gente le da pereza eso de leer algo por pedido y es un
bajón.
Escribí y escribí para vos.
Despues de eso cuando llegué a mi casa me bajé una novelita de internet y me puse a leer,recordando los dichos de mi hija de seis
años, de que es más fácil y mejor leer que escribir,siempre y cuando no te obliguen a leer.
martes, 17 de agosto de 2010
"si para una especie genérica la adaptación al medio es fundamental para su subsistencia
(y se puede considerar como positivo)
para un individuo en particular de esa especie, esta adaptación
¿ es necesariamente positiva?"
(konrad gloria lorenz? mah)
podemos considerar que la tendencia de los hombres es la de distinguirse entre ellos
si es así,
¿ puede ser que la finalidad de la evolución del hombre sea obtener tantísimas variedades de especies de hombre?
absolutamentenadadenada.blogspot.com/
Era una tarde de verano, y había demasiada humedad para las montañas, por lo que una tormenta feroz tendría que desatarse.
Habíamos alquilado una casa muy linda por un fin de semana con un grupo de amigos.
Galileo,Ipatia,Angel Cortez,Dolores ,la princesa Beige y otros que se alejaron de la memoria vencida por el paso de los años.
Algunos de ellos jugaban al voley en el jardín que precedía a la casa.
Otros nos encerrábamos huyendo sin darnos demasiada cuenta del paisaje magnífico ,en lo que era el living de la casa.
Un sitio extraño para Galileo, que manejaba una lógica lineal, porque el living estaba en un desnivel de unos cincuenta centímetros con respecto al comedor.
Una especie de pileta seca , con sillones.
“A lo mejor ,es para que la gente ,se sienta en otro sitio, en otro ambiente…”,dijo Dolores y se arrepintió de decirlo en ese mismo instante ,porque era una explicación absurda de un capricho.
Dolores estaba sentada junto a Galileo comiéndose un salamín picado grueso.
Comían golosamente y en los instantes en que era urgente recurrir al cuchillo para lograr una tajada, comentaban las que creían las mejores marcas ,y hablaban de situaciones en que habían disfrutado de esos placeres.
Compartían ese gusto por los salamines ,que en esos tiempos ,gracias a la juventud, no revestían ni peligro ,ni prohibición para el cuerpo.
Tomaban coca cola con hielo y estaban re contentos.
Unos minutos después se desató la tormenta, con viento ,truenos y rayos.
Empezaron todos a entrar en tropel ,los últimos fueron Ipatia y Angel Cortez (aun eran pareja), que estaban más lejos que resto escalando por lo que cuando empezó la tormenta ,estaban aun a unos cuantos metros del lugar.
Ipatia se había caído pasando el río .
Llegaron ambos llenos de risas, se sentaron entre nosotros e Ipatia mostró su raspón, sobre la pierna larga ,torneada y dorada.
Angel Cortez se descalzó las zapatillas mojadas y siguió sentado en medio de nosotros cuando empezó a mover los dedos de los pies graciosamente.
Dolores invitó a Ipatia a compartir el salamín,pero la rubia se disculpó amablemente porque no consumía embutidos,por el contenido de grasas ,sodio, mejoradores y demás .
Galileo miraba los pies de Angel Cortez de reojo, mientras los demás planeaban que acabada la tormenta se acercarían al río ,una furia de torbellinos ,tajeando la tierra empinada.
Mucha agua ,rápida y violenta pensó Dolores y decidió que no valía la pena despegarse del sillón.
Galileo seguía mirándole los pies a Cortez .
Sabiéndolos a ambos bailarines ,Dolores le cuchicheó a Galileo,si encontraba algo especial en los pies de Cortez que lo hicieran más o menos apto para el baile.
Galileo disimulado, respondió de tal modo que solo ella pudiera escucharlo:
_lo que sucede es que cuando mi madre estaba embarazada de mí, salió a la venta en Europa un medicamento que mejoraba las nauseas, muy de avanzada lo tomó, hasta que meses después nacieron algunos bebes sin piernas , ni brazos, y se dio la alarma y el aviso de que había sido a causa de la droga.
Pude haber sido uno de ellos, pero por suerte apenas tengo como secuela dos dedos de los pies pegados ,como siameses.
Por eso odio los pies de las personas y los míos en particular me dan asco.
A veces me duelen al bailar ,pero las ganas de bailar son mayores.
Yo creo que Cortez baila mejor porque aparte de ensayar mucho más tiene todos los dedos tan , tan ,¿bien se dice?
Dolores se acercó y le comentó,¿viste las piernas de Ipatia?,las mías ni se parecen, son grisáceas ,con pelos, no con esa pelusa de durazno ,y tengo varices, por eso no me saco los lompas ni borracha.
Mierda!!!, replicó Galileo mucho salame y poca amistad con la naturaleza!!.
Yo a pesar del deporte y que me cuido mucho en las comidas, tomo demasiados psicofármacos y alcohol,si ya flasheaba en el utero ,hasta que se me pegaron los dedos.
La modernidad, la evolución.
Un par de pelotudos saludables y demodées que nos hacen sentir avergonzados con su belleza primitivas, cuando se debe entender que la evolución somos nosotros, vos gris y llena de comida manipulada, otro lleno de químicos, cínicos ,mentirosos, tristes los dos, gente acabada en el sentido más amplio de la palabra.
Y nos pusimos a reir como dos estúpidos,con todas las muelas cariadas.
domingo, 15 de agosto de 2010
viernes, 13 de agosto de 2010
son amores
Más de cinco años estuvieron juntos Angel Cortez e Ipatia.
Durante ese tiempo ,muchos se enamoraron perdidamente de Ipatia, pero viendo la magnitud de Angel Cortez y adivinando que jamás tendrían chance, se hundieron en relaciones fallidas con mujeres feas, malas, pérfidas, malhumoradas, interesadas y crueles.
Algunos de estos hombres tuvieron la suerte de que sus matrimonios o convivencias se rompieran a causa del alcohol, las drogas, el desempleo , las infidelidades descuidadas y el maltrato y nunca, se cree ,comentaron que esta serie de desafortunados remedos del amor ,habían sido causados por la frustración de saber que Ipatia era demasiado inalcanzable para ellos.
Angel Cortez e Ipatia fueron una pareja perfecta,que se unía por la virtud,la inteligencia , el estrato social ,el encastre intelectual y la belleza física… y el amor,el amor estaba, porque hasta para eso eran perfectos.
Sí,se amaban.
Dicen que un día entrelazadas las manos,las miradas fundiéndose una en otra Angel Cortez le dijo que en nombre del amor, por el amor y por amarla la dejaba.
Ipatia creyó que escuchaba mal o que era una broma demasiado absurda,,,,pero él hablaba en serio.
Los argumentos eran que ,como bien ella sabía ,él tenía un hermano discapacitado y que por nobleza y entereza lo seguiría atendiendo con responsabilidad y entrega ,máxime en las horas de ancianidad o muerte de sus padres y que no sacrificaría con este peso el futuro venturoso de ella .
Ipatia enfureció,y le recordó que ella había sacado a su propia familia a flote ,cuando su padre ,había tenido una hemiplejia que lo había postrado tanto en una silla de ruedas como en el olvido de todos aquellos que lo consideraban ,adulaban y le pagaban como a uno de los mejores arquitectos de Trulalá o como se llame el sitio.
Ipatia,pudo con eso, terminó la carrera con honores ,no abandonó danza y se recibió en la escuela de música,y tenía un sueldo tan bueno en la empresa extranjera que con un aguinaldo se compró un piano de cola.
“me enfurece que no me creas capaz!!!” ,gritaba , y además cuidaría de tu hermano,de mis hijos y de vos con todo amor .(esto lo dijo despacio y con mucha amargura,porque sabía que Angel Cortez ya no la escuchaba)
Angel Cortez la acompañó unos metros ,sonriente y perfecto, diciéndole que el esfuerzo de la fecha era superar este trance , entenderlo y superarlo y que los berrinches y las represalias eran energías desperdiciadas en el arte del saber ser y obrar que ella tan bien manejaba.
Y así todo terminó.
Ella nunca más, durante un buen tiempo, trató de verlo o de evitarlo.
Rearmo su vida , rellenando los tiempos que le dedicaba a él con toda eficiencia.
Él hizo lo mismo.
Siempre se recordaban con cariño y nunca jamás buscaron culpas o se lamentaron.
Unos años después ella conoció a un empresario alemán que hizo negocios con su empresa .
Tiempo después el alemán le pidió matrimonio y ella avisó estas novedades a Cortez ,diciéndole que siempre él tendría el privilegio de mandar en su corazón y que no le dolía continuar esperando por una rectificación en la idea de dejarla.
Cortez,le ratificó que ya había hablado y que no había vuelta atrás y ella decidió aceptar al alemán ,porque la verdad es que le gustaba mucho.
Se casaron algunos meses después en nuestra señora de los desamparados, una iglesia elegida por la arquitectura que combinaba acertadamente con el atuendo de la novia.
En realidad esto era una mentira ,dado que era un voto para el consuelo de todos aquellos enamorados de Ipatia que seguían nadando en las fétidas aguas del desamparo del amor unilateral y platónico.
Más estrella ,en esa ceremonia, fue Angel Cortez opacando a los novios, porque todos los ojos se posaban insistentes en él, queriendo muy dentro el público ,que este gritará un no desmesurado o que bajara la mirada para esconder el llanto.
Por el contrario estaba radiante, feliz y acompañado de una morocha de infarto (dado que Ipatia era muy rubia ,le pareció atinado no exponerla a comparaciones)
En la fiesta todos se emborrachaban recordando alguna anécdota en que Ipatia hubiera cruzado un gesto o palabra con ellos, como un momento de dolor y felicidad no terrenal.
De todos ellos ,uno solo permanecía con esposa aun,a pesar de las tormentas conyugales que soportaba.
Angel se sentó a su lado ,y en un segundo muy extraño en donde quedaron los dos hombre solos, esta pobre alma le confesó ,que era Ipatia la mujer que más había amado en su vida,y que lo detestaba por haberla rechazado, porque lo consideraba como una afrenta profundísima hacia todos aquellos que la habían amado en silencio respetando su presencia y que habían cagado literalmente su vida ,creyendo que sin Ipatia nada valía la pena.
Angel lo miró demostrando gran respeto.
Y con suavidad y tacto ,le preguntó porque seguía atado a esa harpía que mantenía como esposa.
Ernesto,(que así se llamaba),con una mueca de resignación, explicó brevemente que recordando su niñez en la dictadura ,huyendo por varios paises, solo soñaba que su padre pudiera darle un hogar ,un sitio de pertenencia y que al volver al pais,luego de la amargura del amor fallido, el casamiento le había dado al menos,con sus defectos ,claro, esa dirección ,ese sitio donde volver cumpliendo un horario ,a pesar de ese maltrato constante que era ver a esa mina, violenta y ambiciosa.
Que más daba.
las terapias de pareja alargaban la agonía con mentiras y él sabía que toda esperanza se había perdido cuando Ipatia lo había ignorado.
Cuando vino la esposa a ordenarle que se fueran, a Angel Cortez le nació decirle al oido: “¿querés que los acompañe hasta tu casa?,¿no te da miedo irte con ella solo?
Y sintió profunda pena y ternura cuando lo vió alejarse
jueves, 15 de julio de 2010
martes, 25 de mayo de 2010
fuera de la novela,mamá a veces pienso en vos
De: | |
Enviado: | viernes, 21 de mayo de 2010 07:25:32 p.m. |
Para: | marcapasocerebral@hotmail.com |
para estar siquiera un momento
en las cercanías de tu corazón?
I. TURGENEV
año justo, justamente a esta hora, pasé por esta acera tan solo y tan triste como lo estoy en
este instante. Y recuerdo que también entonces mis sueños eran deprimentes. Sin
embargo aunque el pasado no fue mejor, piensa uno que quizá no fuera tan agobiante,
que vivía uno más tranquilo que no tenía este fúnebre pensamiento que ahora me
sobrecoge, que no sentía este desagradable y sombrío cosquilleo de la conciencia que
ahora no me deja en paz a sol ni a sombra. Y uno se pregunta: ¿dónde, pues están tus
sueños? Sacude la cabeza y dice: ¡qué de prisa pasa el tiempo! Vuelve a preguntarse:
¿qué has hecho con tus años?, ¿dónde has sepultado los mejores días de tu vida?, ¿has
vivido o no? ¡Mira, se dice uno mira cómo todo se congela en el mundo! Pasarán más
años y tras ellos llegará la lúgubre soledad, llegará báculo en mano la trémula vejez, y en
pos de ella la tristeza y la angustia. Tu mundo fantástico perderá su colorido, se
marchitarán y morirán tus sueños y caeran como las hojas secas de los árboles. ¡Ay,
Nastenka será triste quedarse solo, enteramente solo, sin tener siquiera nada que
lamentar, nada, absolutamente nada! Porque todo eso que se ha perdido, todo eso no ha
sido nada, un cero redondo y huero, no ha sido más que un sueño.
jueves, 22 de abril de 2010
vida, narración, tragedia, realidad, leyenda
miércoles, 14 de abril de 2010
tres hermanos
Siente cuando su hermano se despierta, porque empieza a escuchar ruidos familiares,y porque además desde siempre lo hace a esa hora.
Nombre de arcangel ,uno para cada uno después de la aclaración angel como primer nombre,para que nadie se confunda.
una suerte distinta para cada uno,como la misión encomendada .
Son casi las seis y media.
Un esfuerzo tiene que hacer, un gran esfuerzo porque hace unas dos horas que se acostó.
Lo ayuda a levantarse, lo lleva al baño y mientras espera que el agua de la canilla se ponga tibia, se mira en el espejo.
Lo lava con una esponja ,con suavidad y esmero ,pero mecánicamente.
lo viste con mucha habilidad porque el otro no colabora en lo más mínimo.
Pasa el brazo izquierdo de él por sus hombros, con el brazo derecho lo toma por debajo de la axila y lo lleva , haciéndolo caminar torpemente hasta la cocina de toda la vida en estas tierras.
Calienta un tazón y mira por la ventana ,no hay nadie en la calle y está nublado.
Le pone algo para que no se manche la camisa y le da de comer rítmicamente.
“No,no,no”, le dice firme pero con algo de cariño y le saca de enfrente un pocillo de café que se quedó en la mesa la noche anterior y que se salva de ser empujado a la rotura que le espera después del abismo del borde .
“Ya te manchaste!” Le dice y le limpia con cuidado la barbilla .
“Volvamos ,volvamos que tengo sueño”, lo lleva como puede y lo ayuda a sentarse en una silla en su habitación.
Se vuelve a meter en la cama y se queda mirándolo.
Igual que como cuando era chico se pone a buscarle un parecido con sí mismo.
Las manos ,aunque se muevan tan distinto,son idénticas, lo flaco,un poco la forma de la cabeza en la parte de atrás …
Bosteza,acomoda la almohada,le dice que se porte bien,que quiere dormir otro rato . Poco después se queda dormido mientras el hermano mayor se balancea muy despacio y suave en la silla con la mirada perdida.
En el comedor quedan solitarios un reloj de péndulo, una mesa exquisita de marquetterie y un cuadro horrendo de un Jesus con los ojos llenos de lágrimas.
martes, 13 de abril de 2010
peinate, siempre alguien te esta mirando...
No mucho
Frio parejo
Humedad por la llovizna puta, te cala hasta los huesos, en Malvinas era peor, ingleses putos, milicos putos, en esos hoyos de mierda nos hacian meter, llenos de barro, ingleses putos, cons esas ropitas de putos maricones, no tenian frio ni les jodia la lluvia, al final es como si no hubiese salido nunca del hoyo de mierda ese, aca al costado de esta via muerta, menem puto que se cargo los trenes
Y que carajo hace ahí parado, parada, mah si no llego a ver bien desde aca si es un tipo o una mina, en las vias, en la lluvia, en el frio, al pedo, se ve que no estuvo en Malvinas, como yo, chupando frio y humedad, a mi esa humedad no se me sale mas de los huesos, a mi no me importa, que carajo mira, yo estuve en Malvinas carajo y esa humedad a mi no se me sale mas de los huesos.
Epistolario
el epistolario de Dolores Morales y Angel Cortez era a estas alturas una interrupción periódica en la vida de él y un desafío a seguir respirando por parte de ella.
lunes, 12 de abril de 2010
cansancio
No daba más.
martes, 6 de abril de 2010
Mentiritas de colores blancos
Las salidas de Galileo ,Angel Cortez y el profesor que ronroneaba eran cada vez más frecuentes.
viernes, 26 de marzo de 2010
Yo quiero que mi hermano se muera.
Pero yo no quiero matarlo, me impresiona.
Yo quiero decirle algo que haga que se muera.
Pero que no sean mentiras ni inventos.
Total mi papá se murió de forma rara, en una cama que no era suya.
Dios lo castigó dice mi mamá.
Y se la pasa llorando.
Si se muere mi hermano va a llorar lo mismo.
Lo que me revienta de mi hermano es que no quiere ser quien es.
El quiere ser una mujer .
No puede , pero siempre insiste.
Es un tarado, todos se ríen de él en la escuela.
Y yo tengo que morirme de vergüenza.
No quiere jugar a lo mismo que nosotros.
Se queda solo o con las chicas mirando figuritas de papel de terciopelo.
¡¡¡¡Pelotudo, quiero que te mueras!!!!
Le dije los otros días que se tomara muchas de las pastillas de las que toma mamá para la tristeza.
Es verdad que el doctor se las dio para eso.
Si el está triste porque no es una mujer pueden servirle.
Se las puede tomar todas juntas y olvidarse de ese capricho o de tanta alegría convertirse en nena.
Lo que quiero en realidad es que le hagan mal y se lo lleven al hospital.
Como en los hospitales mucha gente se muere, en una de esas…
No es que yo sea malo o que no lo quiera un poco.
Pero estoy cansado de que mamá se ponga tan furiosa cuando se disfraza y nos ponga en penitencia a los dos.
Conmigo nunca quiere jugar.
Siempre triste mirando la tele o una revista.
Tomate las pastillas todas juntas le digo.
Y el dice que mamá se va a poner más furiosa todavía.
Sigo pensando…
Le digo…¿viste que mamá dice que si metes una aguja de tejer en el enchufe te morís?
A lo mejor es mentira .
Te juego todos mis ahorros a que es mentira.
El dice que es cierto, pero no conoció a nadie que se muriera así.
Además si fuera cierto te mataría cuando vas a cambiar de canal en la tele o cuando la gente plancha ,le digo…
Pero dice que no lo hace, para que mamá no se enoje más con él.
Yo no voy a hacerlo, pero quiero que él lo haga ,en una de esas mamá no es tan mentirosa .
Total si se muere, lloramos y nunca nunca le decimos a nadie como se murió.
Igual que con papá ,en donde no decimos nada o hablamos de enfermedades horribles
miércoles, 24 de marzo de 2010
a los 9
¿Qué nos hizo tan vulnerables?
Yo creo que seguimos siendo básicamente lo que éramos a los 9 años.
Lo que empeoramos es a veces el mismo item que tratamos de corregir.
Lo vamos gritando en entrelíneas , más fuerte mientras más negado sea y gritamos más fuerte a medida que queremos negar más.
Teníamos casi todos 9 años ,un poco más o un poco menos.
Galileo estaba volviendo de Alemania.
La madre con los ojos cansados de llorar se las ingeniaba para parecer una señora muy seria y preocupada y para llorar de a ratos un llanto rabioso contenido mordiéndose los nudillos.
Galileo estaba sentado al lado de su hermano, de unos dos años más.
No hablaba y no miraba a su hermano.
Iba muy serio observando el movimiento de todos los demás pasajeros y sacando conclusiones muy interesantes y agudas sobre cada uno de ellos ,que guardaba para sí.
Algunas veces miraba a su madre y unas muy pocas se topó con la cara de su hermano.
Después de mirarlo se sentía muy culpable de ese deseo irrefrenable de que no estuviese ahí con ellos, total, mamá lloraba igual por papá muerto.
La verdad es que también sentía miedo.
Ni se acordaba del lugar adonde volvían, pero sabía que dejaban un país en donde se sentían orgullosos de vivir y en donde mamá les decía que había que dar gracias a Dios por la oportunidad concedida.
No quedaba nada.
Mamá le había prometido que estarían bien y que si papá no había sido capaz de cumplir, ella lo haría ,pero que ellos debían ayudar muchísimo.
Que iba a ser difícil, pero que había que sacrificarse, en esta prueba que el señor les ponía.
Que si bien papá había muerto, había que evitar hablar de él ,que callar y ser fuertes era lo mejor y sobre todo lo más correcto, aquello que los hacía lucir más valientes y más hombrecitos , el respaldo de mamá, su ayuda y su consuelo.
Dentro de unas horas tendrían que abrigarse , al llegar los esperaba el invierno.
Pensó que al tener que ponerse medias ,vería sus pies ,y le daba vergüenza , porque nada es más desagradable que los pies de la gente.
Le preguntó a su madre ,si al menos habría un coro donde ir, y la madre le prometió que haría todo lo posible por encontrarle un lugar en algo .
Lo puso contento saber que su madre quedaría conforme y que esta pequeña alegría aliviaría la gran pena que arrastraban y que debían ocultar por vergüenza.
viernes, 19 de marzo de 2010
Harvey
Decidieron con unanimidad que tomarían clases de tango, contagiado el espíritu de esa necesidad más del alma que de las piernas que habían encontrado en esa milonga lasherina aquella noche.
En el misal de la milonga al tango se le hace una liturgia digna de su categoría. Comienza la ceremonia con serias caras, cuerpos entregados, prohibido conversar, cuatro piernas que conjugan movimientos dictados por el cerebro en busca de la belleza, tocando la nostalgia, el recuerdo, la tristeza y el olvido, hasta emborracharse de emociones
Siempre cuando conjuga una frase exacta o un fragmento en su locución tanguera, tiene que acompañar el movimiento con otros que le hagan pareo, para respaldarlo, es como buscar el apoyo, donde levante el pilar de protección, buscando el proceso evolutivo de la creación.
Su baile es una conjunción de formas, en busca de la belleza, hecha con un accionar de recursos naturales, ora se deslizaba sin tocar el suelo, otras veces lo acariciaba, hasta que irrumpía en el "giro" que lo describía dándole un sentido egocéntrico, como si fuese el mago del equilibrio en persona.
Los ojos que la miraban se dilataban. en sus orbitas viendo sublimadas las formas exquisitas, sin perder detalle, de sus ajuste y equilibrio, en la armonía real de los movimientos.
La piel se erizaba al seguir el curso de su deslizamiento, que se trocaba, ora en sueños ora en mensajes, describiendo con exactitud matemática, los arabescos que le dictaba su imaginación, al compás y ritmo perfectos de la música que danzaba, superando con el mensaje coreográfico, la concepción M adre del decir del tango.
Qué bailarín que emociona, por la manera de expresarse, porque es tan simple, tan sencilla, tan comunicativa, que . en la formas del decir eran perfectas.
Los ojos . viendo sublimadas las formas exquisitas, sin perder detalle, de sus ajuste y equilibrio, en la armonía real de los movimientos.
Grimm dejó estos parrafos sostenidos en un papel debajo del pie de la copa vacía.
Y nunca más se supo de él.
jueves, 18 de marzo de 2010
¿qué es un Totoro?
Mi vecino Totoro es una películas más personales de Miyazaki. La más amada por los niños. Y —para muchos adultos, entre los que me cuento— una de sus obras cumbres.
Ambientación: Japón, en zona rural. Epoca indeterminada, presumiblemente mediados de siglo XX: no hay televisores en las casas, y hay varios rasgos de cultura "tradicional", en armonía con el tono, muy feliz pero levemente nostálgico, que evoca recuerdos de infancia.
Observese la amble forma redondeada de su cintura.